La noche y las olas

El silencio es severo
y sincero.
Vuelve siempre,
como un boomerang, a ti.
Si se le deja es como
la espuma
sube
inunda.
Si se le escucha
baja
muta

Máximo a 120

Por si no fueran suficientes, sube

 y habrá más estímulos:

Tres pedales que espían tu suerte. 

Las luces que abren y cierran la curva. 

El volante que jamás baile o tiemble. 

El fiscal, que siempre exige detrás más velocidad. 

Y miente. 

El abogado, que nunca se sienta delante 

ni a tu lado. 

¿Qué es, eso que coloca recta como un barrote tu espalda y sube hasta hacer desierto la garganta

y baja lloviendo por la frente y el escote 

sin rozar la piel?

Es sólo ácida. Es sólo agua.

Mareo sin coche

Hambre y vómito.

Náusea de carne en cuerpo de niña.

Biodramina.

Si con manoletinas todo fuera pequeño

y las luces de óleo.

Si los cigarros fueran de sangre

y la bebida en cápsulas. 

Y una mierda

Estoy obsesionada con la rosa

así, sin poder ver la semilla

No se puede

hacer poesía de facturas

ni con móviles alegorías

Todo es feo

se han muerto los años y han nacido

                viejos.

Todo es feo

se repite y arde como el pelo con

                fiebre

o el alcohol en la nariz.  

Insomnio

Y así
Hasta que se me caigan los ojos
O se gasten las luces

Atajos

Tu tarde y la mía que fuera
de azul postizo
De sábado sobrio y funeral de verano

Tu tarde y la mía que no
se llenara de hojas
Y las regaderas, con polvo en las estanterías.

Tu tarde y la mía con fruta
inmadura
Y silencio de noche, sin tinta la pluma

Tu tarde y la mía sin blanco
sobre negro
Quemadas con hielo las palabras

Tu lengua y la mía sean
dos navajas
atajos acribillados a prueba de balas