de azul postizo
De sábado sobrio y funeral de verano
Tu tarde y la mía que no
se llenara de hojas
Y las regaderas, con polvo en las estanterías.
Tu tarde y la mía con fruta
inmadura
Y silencio de noche, sin tinta la pluma
Tu tarde y la mía sin blanco
sobre negro
Quemadas con hielo las palabras
Tu lengua y la mía sean
dos navajas
atajos acribillados a prueba de balas
No sé por qué, al leerlo, me han sonado estas palabras sobre una música flamenca
ReplyDelete... Ni caso me hagas. Que bueno volver a leerte en verso.
jeje, pues ahora que lo dices, tengo mucha influencia gitana: http://www.chaghar.blogspot.com.es/2011/04/cancion-gitana.html jejeje
ReplyDeleteUn besico, gracias!