Cuando el tiempo es vuelta de almohada
el aire es turbina de ventilador
cuando la misma gélida noche
es sudor frío de ascensor
búscame
estaré agazapada en fruto
podrida amasada gusano crisálida y
jarrón
suspirando a hurtadillas de neón
masticando la biblia de mercados a las
seis de la mañana
disfrutando del imperio donde sí se
pone el sol
Cuando el tiempo se deshace en polvo
blanco
cápsulas y etiquetas de balcón
las pestañas pesan, las uñas duelen,
los cortes se reabren
déjame que te diga quién duerme. Yo
no.