Uno de esos lunes

Las masas y las fieras

Mírala

Viene empujando a la manada,

olas de zarpas y escudos,

fichas negras y blancas.

Mírala

Entre miles de zapatos

corriendo como amenazas

Murmullo de bastas y miedos.

Mírala

De pantalones mojados

o quizá ya se quedó

su mochila sin espalda

Mírala

Puede estar bajo la tierra

comiendo galletas sin agua

para tragarlas.

Gritando tu nombre en etiquetas.

Y

No

Hay

Nadie

Más

Mírala

Que ni las chuletas para las fieras

ni las patadas para los lobos

ni las mordazas para las masas

ni los escudos para los cuerpos

paren la batalla

Próximo recital: 9 de octubre

Anais al saxo y yo daremos otro recital el próximo martes 9 de octubre, a las 19.30 horas en la Biblioteca Salamanca Manuel Alvar (C/Azcona, 42. Metro: Diego de León). ¡Os esperamos!

Todo lo que mi hermana debería saber acerca de lo que está sucediendo en Madrid y no puede leer en los medios

Day One: Cómo hacer crack

Deberías saber que Madrid huele a humo de los disparos y que las calles, pesadas de calor, se encierran como caracoles en sus conchas. Que el bolígrafo que me regalaste, de tinta infinita, se ya gastado ya de tantos avisos que escribo. Only for my friends exclusive advice.

Aviso que Madrid, normalmente jubilosa y celebrando que se queda vacía ahora en agosto, anda perdida entre mafiosos con canas recubiertos de chocolate, algunos dormidos o echándose la siesta y unos pocos con las manos en la cabeza que a veces, al pasar por Cibeles, echan un escupitajo y otras juran que no volverán.

Deberías saber con qué furia se rompen aquí brazos y cabezas, no importa ya cuán lejos estés del SOL que te puede tocar. Y mientras corres, desconcertada entre canosos, gordos, gafosos o desgarbados, el sol te acuchilla también las espaldas.

Ya no sabemos donde echar la basura, lleno de escombros como está y los ojos nos vigilan a través de cascos, mirillas y lentillas nuestras caras avejentadas.

Deberías saber que el gordo que cotillea los avisos que te mando hoy puede ser súbdito de Toxo y mañana denunciarme desde la ventana. Madrid.

Deberías saber que aunque estés sentada en una terraza y hayas dado por concluida esa tarde tu protesta, puedes ver, por orden de aparición:

1. Un grupo de jartitos con la cara tapada corriendo, acompañados de uno que les sigue, también con la cara medio tapada, grabando la huída con una cámara.
2. (Ruido de cristales al suelo).
3. El resto de manifestantes que conoces pasar con cara de pánico.
4. Llamas en medio de la carretera.
5. Morlacos que te persiguen disparando a escasos metros pelotas de goma y que del miedo, del humo, de los gritos y de la mano sudada de Orestes ni te des cuenta de que son antidisturbios tirando a dar.
6. Un colega que piensas que como tú, escucha los disparos de cerca, pero que te dice:

-          ¡Chavales! Coged esos sacos y esos ladrillos!

-          Silencio. Desconcierto.

-          ¿Dónde vais, hippies, sólo a mirar?

7.  Casa. ¿Casa? ¿Es Santa Isabel casa? ¿Quedan lugares a salvo de detenciones, pelotas, humo, multas, golpes? Sólo tu cama y el profundo sueño que embarga la estupidez humana. 

Un ángel cayó de Asturias

Transparente, volcánica, electrificada
se cayó tu lágrima, ángel
Sin tocar mejillas ni mojar barriga
abrió con su peso un cráter
de colillas boqueantes, ángel

Sin permisos de pastillas,
los pasos errantes
las plumas se vuelan de tu abrigo
sin guantes, ángel.

De mar fiero a pis tierno
se buscan las fotos
en cuatro papeles deshechos, ángel

Sin colchón, haz de tu filtro
un viaje al cielo
Y que llueva la sidra,
que Madrid está seco, ángel.

Es todo humo

Flujo
que se petrifica
(tras) el útero cavernícola

La sangre se da la vuelta
pesada, sucia,
cloaca a través
en la carne fría

Charcos que inundan
la cabeza entornada
(el empeine congelado)
de fantasías

Flujo
que se petrifica
y cae (tras) el útero cavernícola

La vida en el Ártico

Mamá
La vida en el ártico también es difícil
No creas

Que el frío nos congela
Dejando inertes los dedos
Los ojos volteados

En el ártico crecen las nubes
Y los nubarrones hacen de su furia
Nuestra casa

Mamá
No creas

Las marionetas se fabrican
con mayúsculas
y con aire las inyecciones

No creas

Un poco de autobombo no pasa nada, ¿no?

Pues nada, que no me suele gustar el autobombo, pero como me hace un poco de ilusión voy a colgar aquí lo del recital que el otro día hice con Anaïs en la biblioteca pública de Fuencarral Rafael Alberti. Creo que salió bastante majico y que Anaïs y yo lo pasamos bastante bien. Gracias a todos por venir, one more time.

Cauteriza

Quiero que me cosas la tierra que tiembla
Paso firme
Y de las garras, las uñas comidas
Pintadas de rojo

Quiero que me quites el humo
de mis pulmones.
Agua fría

Y de la carne, la sangre podrida
Bañador y piscina

Quiero que me quites las lágrimas
vertidas
Boca, ventanas, poesía

Y de la culpa y la rabia,
Las mentiras
Sueño que te expulso
por las mejillas

Quiero que me escondas
los escondites
Burla que te burla con
aguja e hilo
la vida.
Sumo y multiplico lo capicúa.

Quiero que me robes lo regalado
Beso a verso por si me caigo
Suspira.

Quiero que me devuelvas
Los viajes largos
Busca que te surca lo buceado

Y si me miras y si las manchas
Se vuelven blancas
Yo ya estoy cosida, Por si las sobras se vuelven sombras.

Colores

Se desgaja en pedazos su oreja roja

Blanco

Es de arena su cara en las sombras

Negro

Hay retales de agua salpicada

Y con el vuelo se colocan de espalda

Sus ropas

Los agujeros de botones y ojeras

Caen sobre la tierra redonda

Rojo

Camino nueva en la ciudad

En las piedras, ahora iluminadas

y es de día

parpadean itinerantes las bombillas.

Avisan.

En las piedras, ahora iluminadas

y es de día

se confunden atardeceres y farolas:

interrogan.

De las prisiones vigiladas donde juegan los niños

De las alarmas en bolsas, pitidos y gomas

De los espías sin escrúpulos desde las ventanas

De los labios que se cuartean y se resbalan

Sólo me salva encontrar las palabras por las que venía